Sen frukost på franskt café. I baren står en man med axellångt grått hår under kepsen. Han beställer inte kaffe. Barmannen häller upp rosévin i hans glas. Det är kallt ute. Det är kallt inne. Människor i tunna lågskor värmer sig med stora halsdukar. Och vin. Och öl. Och kaffe.
Mannen ser ensam ut. Men han står på ett café. Han sitter inte på en parkbänk. Och han hukar inte tiggande i tunnelbanan. Han har sin plats i sin del av världen. Montmartre. Så kommer hans vän. Han skiner upp. Och ett ytterligare glas rosévin hälls upp en kall onsdagsmorgon.
